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Sol

¿Qué es el amor, sino aquella cuerda de la que pende el hombre?

O la columna sobre la cual se levanta, el alma propia, como estandarte.

La sombra no llega, ante los ojos de aquel que contempla el amor,

Quien ha encontrado en otras manos, el fruto del eterno concilio.

¿Por qué pensar, el amor como posesión?

En un afán moderno, ubicamos cifras, y figuramos su valor.

Pero el amor no vale nada, nada que se halle en este mundo.

Tu amor, como el sol, invaluable como el latir de los vivos, me entrega luz,

Y me da la vida misma.

Miro en tus ojos aquello que tantas vidas,

Han buscado incesantes, como las olas en la orilla,

El reflejo del propio encuentro, la magnífica interlocución,

El recuerdo de uno mismo, la mano cálida en la sien.

A qué vinimos, si no a encontrarnos,

 En aquellas confusas noches santiaguinas.

Pero confuso sería vivir, sostenido por vanas cosas,

Y no encontrarme tu amor, en cada mañana, en cada sonrisa,

en cada enojo, en nuestro amado hijo,

y en cada nuevo día.

El hombre rara vez sabe reconocer bien,

Cuánta blandura, cuánta blandeza,

Del abrazo estrecho que lo hace padre, hijo, humano

Y encontrar en la mujer que ama, esa otra alma,

Ese amor no es suyo, él solo lo reconoce, le abre la puerta,

Y deja que su llama, lo infunda de valor.

Para ti, Sol, que tienes mi eterna devoción,

Aunque hasta el más fanático tiene sus tropiezos,

Pero hay tropiezos y tropiezos, y como el buen artista,

No pinta bien el que pinta perfecto, sino quién se atreve

A hacerlo con amor.

—————–

Texto originalmente publicado el domingo 15 de septiembre de 2013, en El Magallanes/La Prensa Austral.

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